Под ногами привычно шуршал песок. Были и такие, кто считал, что песок Арены - это пыль, сточенная с мечей и палиц за бесконечное число сражений, уплотнённая кровью и преобретшая желтовато-бурый оттенок. Как бы там ни было, в одном все соглашались между собой: Арена не брала пленных. Едва ты ступил на её песок, выйти ты мог лишь со щитом или на щите. Пожалуй, Морред сейчас не смог бы вспомнить, когда впервые услышал это выражение - скорее всего, от отца, парируя один из его бесчисленных ударов в оружейном зале и слушая очередное отеческое наставление. Всё это сейчас как-бы составляло туманное, расплывчатое прошлое гладиатора, а его призрачное настоящее заканчивалось здесь, где все равны перед великой судьбой. Станут ли зрители проклинать его, если он убьёт наследника героя Невервинтера? Или же будут восхвалять его, как героя, если он падёт в битве с превосходящим его противником? Забавно, что такие вопросы возникали в мозгу именно тогда, когда жизнь воина является не больше, чем ставкой за величие и славу.
Он вышел из западных ворот: высокий и широкоплечий, неизменно облачённый в великолепную броню, а два его меча были опущены едва ли не до земли, но, словно влитые, застыли, крепко сжатые сильными пальцами. Конечно, Морред мог оставить мечи в ножнах - времени у него ещё было предостаточно. Но таким образом опытный дуэлянт демонстрировал уважение к возможной силе своего противника. Не врага - он ведь даже не знал его вовсе - а противника, того, кого всемогущая Судьба забросила по ту сторону баррикад. Побеждал обычно не тот, кто сильнее - сила и крепость, это признаки старости. Молодое дерево всегда тонкое и гибкое, а старое - сухое и твёрдое. Нет, сила здесь не при чём - лишь тот, кому улыбнётся удача, и кто сможет совершить необходимое в нужный момент и будет праздновать сегодня очередную победу. Не больше и не меньше - лишь ещё одна зарубка на бесконечной линии времени...

Отредактировано Морред (2007-09-02 22:27:21)